每周五放學(xué)后的圖書館，成了我和顧言心照不宣的約定。
他總是比我早到，坐在靠窗的老位置。
夕陽的余暉透過百葉窗，在他清瘦的側(cè)臉上投下細(xì)密的光影。
我輕手輕腳地走過去，看見他正在臨摹《蘭亭集序》，筆尖在宣紙上沙沙作響。
"這里，"我指著其中一個(gè)字，"橫折的力道可以再重一些。
"他抬起頭，眼睛里帶著笑意："林老師說得對(duì)。
"我臉一熱，趕緊翻開自己的字帖。
他卻把鋼筆遞過來："要不要試試？
"我接過鋼筆，他的手卻沒有松開。
溫?zé)岬闹讣廨p輕搭在我的手背上，帶著我寫下第一個(gè)字。
他的呼吸拂過我的耳畔，帶著淡淡的薄荷香。
"你的手在抖。
"他低聲說。
我咬著嘴唇不敢看他，卻能感覺到他的目光一首停留在我臉上。
筆尖在紙上劃出歪歪扭扭的痕跡，完全不像平時(shí)工整的字跡。
"我、我自己來。
"我慌亂地抽回手，卻不小心打翻了墨水瓶。
漆黑的墨汁潑灑在宣紙上，迅速暈染開來。
"對(duì)不起！
"我手忙腳亂地想要擦拭，卻被他攔住。
"別動(dòng)。
"他握住我的手腕，"你看。
"我順著他的目光看去，墨跡在宣紙上暈染出一片山水。
他拿起筆，在墨跡上勾勒幾筆，竟成了一幅寫意的山水畫。
"有時(shí)候，錯(cuò)誤也能變成美麗。
"他說。
那一刻，我忽然明白為什么他總是一個(gè)人。
他的世界太美，美得讓人不敢靠近。
可他卻愿意為我停下腳步，教我欣賞這份美好。
從那天起，我們的練字之約多了新的內(nèi)容。
他會(huì)帶我去天臺(tái)看星星，教我辨認(rèn)